Двенадцать... тринадцать.... Транадцать? ЧЕрт с ним, пусть будет так. Это много. И полтора - тоже много, это же почти два! Для разных событий - разные сроки.
Если бы мне на выбор даровали какую-нибудь способность, я бы выбрала не бессмертие, не панацею от болезней, а способность останавливать время. Заморажвать. Замедлять ход. Я бы хотела стать перстом, придерживающим стрелку часов. Тик-так и...и тишина. Хотя бы на несколько минут. Остановиться. Оглядеться. Раньше я так умела. Неведомо откуда сочинялись стихи, цепляясь строчка за строчку, рождался рассказ. В голове были МЫСЛИ, я все еще помню это состояние, когда плотный тяжелый комок мыслей перекатывался в голове, обретая форму и шлифуясь.
Меня сжирает обыденность, сносит поток времени. Или это происходит потому, что я п о з в о л я ю такому происходить со мной?
Откуда взять силу? Откуда взять +время?