Я бы не сказала, что склонна к самоубийству и насилию. Наоборот, я люблю жить. И все равно не могу остановиться от придумывания историй.
Иногда я прохожу мимо своры собак и думаю: вот эта, поближе, хватает меня сзади за ногу, вон та - за руку. Вспоминаю, чтобы собака не вчепилась в горло, надо выставить руку, они хватают за то, что ближе. Руку жалко, но хотя бы не в горло.
Или иду под поднятым шлагбаумом. Он совершенно случайно опустился мне на голову.
Или прохожу железную дорогу под мостом, есть такой прямо рядом со зданием, где я работаю, и там меня догоняет дядька и отнимает сумочку.
Или перехожу дорогу на высоченных каблуках, и падаю прямо на проезжую часть. Чулки порваны, колени содраны, в песке и сочащейся крови, кожа на ладонях содрана, но хуже всего, что я упала у все на виду.
А сейчас поднималась по лестнице, перекатывала во рту лимонный леденец, и видела, как я подавилась конфеткой, закашляла, оступилась и скатилась по ступенькам вниз, благо это не сложно на таких высоких каблуках.

Все эти картинки не кровожадные, но очень живые и яркие. Разум воспринимает их скорее хладнокровно, как сторонний наблюдатель, при этом есть четкое осознание, что это происходит именно со мной. Иногда мне кажется, что это происходило на самом деле, происходило в тот момент, когда я об этом думала, но не со мной нынешней, а где-то в параллельных мирах. Как будто варианты точек в конце.